Come stai? Non ti ricordi di me vero? Dell’uomo che non dimentica mai… Nessuno porta memoria…
Per questa mia strana follia le notti sono come delle piccole morti… E la mattina dispiace svegliarsi…
Sopratutto quando scopri che è un deserto, un nulla di persone di sabbia intorno a te.. E un sole freddo che brucia senza scaldare, che risplende senza illuminare.. Una pura allucinazione.

Sai, a volte credo di aver disegnato una linea scura nella mia vita… Che non conduce da nessuna parte… Si perde nella volta notturna… Nella luce di una stella.
Vorrei essere un Angelo. Un po’ di ali su queste spalle e tanto amore nel cuore… Ma sono solo un povero diavolo senza amore e senza fiato…
E le mie parole le strappa il vento… Come i petali di un vecchio fiore li disperde su uno stagno poco profondo :(

Dio mio, sì, mi sento vecchio… Un uomo stanco… Mi stringo forte a quei baci che ti rubai a morsi…

Se ti ricordi di me cercami nell’amore… In quel letto di petali di rose rosse che non abbiamo mai avuto e sempre sognato… Cercami nei profumi di una primavera rinnegata e nella carezza del vento quando ti scompiglia i capelli, ma mai nel tuo cuore, perché li non ci sono mai stato…

… Dio ti prego, fa che lei stia bene, che sia felice nel sorriso del giorno come nel bacio della notte… Fa che la mia sofferenza sia la sua gioia… Per sempre…

Nel tramonto la vita del giorno si salda con quella della notte.
Lungo il mare, passeggiavi con me ed io ti chiedevo: cosa è la poesia?
Osserva sul pelo dell’acqua quella rete ondeggiante di mille riflessi dorati che crea il sole sul mare… Mi rispondevi.
Così è la poesia, come quella maglia in continuo movimento… Anche se un colpo di mano la scombina, quella in pochi istanti riprende a fluttuare…
Scriverai frenticamente per ore ed ore, ogni giorno. Perchè mi ami. Intensamente si distenderà la poesia su di te, finchè ci saranno nella tua vita il sole, il mare e, nel tuo cuore, io.

Ci sono momenti in cui anche un piccolo scoglio sembra una montagna e una piccola onda un maremoto.
In quest’oceano talvolta la nostra coscienza si disperde e pur memore di tante storie passate non riesce a sfuggire al solito labirinto dell’anima.
Allora solo il silenzio può recare al nostro essere sollievo e solo il filo tenue del ricordo legarci alle passioni più vere e prodonde.
Finchè non scorpriremo in noi questa piccola baia protetta, la tempesta ci travolgerà affondandoci in un nero abisso.
E così, anche se lei si compiace del nostro turbamento e affonda unghie affilate nelle nostre ferite, come se non ci amasse e, anzi, in preda a chissà quale furore, ci odiasse, noi non le mostreremo che un silenzio disarmante. Una spada che spezzerà ogni sua velleità. L’amore nasce spesso dalla guerra ma cresce solo nella pace…