Manuale di Mari

Dedicato a M.

Ci incamminiamo verso albe sempre nuove, noi, che veniamo da tramonti rossi e violenti come esplosioni sconosciute.
Percorrevamo sentieri solitari, esseri bardati in mantelli grigi e corazze d’acciaio, di rado affiancati da altre anime bardate.
Non ti conoscevo. Non mi conoscevi.

Poi quel giorno ci siamo incontrati in quel crocicchio. Ricordi?
Solo un sorriso abbozzato da dietro la corazza, quasi irriconoscibile, cauto e amaro come una smorfia.
E occhi intensi, intrisi di dolori diversi eppure simili.
Le corazze non sono riuscite a nasconderli.
Poi nulla.
Solo due corpi solitari dissolti nella nebbia con un ricordo in più da ammonticchiare.
Un ricordo a cui dedicare rimpianto.
E abbiamo atteso. Da sempre.

Dimmi, perché non mi hai fermata, allora?
Dove hai trovato la forza per indugiare ancora?
Io ti ho atteso una vita.
Ero convinta di riconoscerti con uno sguardo.
Uno sguardo era bastato a te. E a me?
Maledetta paura! La sua maschera pesante avrebbe potuto soffocarmi se…
Ma niente più se.
Non volevo appartenerti. Tu già mi appartenevi. E lo sapevi.
Mi hai cercata. Mi hai ritrovata. Mi hai tenuta stretta.
Cuore contro cuore ho saputo riconoscerti.

Eri tu che cercavo quando vagavo nella nebbia fino a vaporizzarmi.
Eri tu nei miei sogni di bambina che lasciavano il vuoto tra le braccia al risveglio.
Eri tu disperso nel profumo di umido e mosto degli autunni della mia fanciullezza.
Eri tu a comporre motivi cinguettanti nella primavera di immaturi batticuore.
E sempre eri tu a diffondere il calore delle fiamme d’estate.
E a quietare i brividi degli inverni senza abbracci.

Tu hai combattuto le mie paure e curato le mie ferite. E hai vinto.
Le armature sono cadute come foglie morte sul ramo al tocco del vento.
Ecco, ora ti appartengo e tu mi appartieni.

Ci incamminiamo verso albe nuove, noi, che abbiamo conosciuto solo tramonti violenti e notti senza luna e nevi e deserto.
Noi, con le mani giunte a tessere trame e orditi di arazzi colorati e ancora nuovi.
Abbiamo tanti giorni luminosi da ricamare, noi, che ci siamo scoperti vivi e unici.
Noi, cotiledoni orfani, siamo rinati come un’unica realtà, sbocciando finalmente come noi stessi.

Etain

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