Onirica di Pierfrancesco Zen

Il titolo di questo affascinante libro ci riporta a radici antiche, dal greco óneirós cioè sogno ed “Onirica” è tutto ciò che è riconducibile ad esso, alle sue visioni, interpretazioni e mirabili creazioni. Pierfrancesco Zen ci offre una scrittura che denota una coerente reinvenzione del linguaggio teso a cesellare immagini particolari, talvolta di ispirazione surrealistica e saldato in un tessuto narrativo di notevole spessore con moderna sensibilità artistica. Una narrativa animata da una fluidità ritmica, adeguata alla modernità tematica, sempre tesa a chiarire il discorso che l’autore conduce sul filo della suspense. Fantasia e realtà si fondono, si amalgamano in un ritmo serrato e incalzante che invita fortemente ad una lettura che appassiona. Ci troviamo così, all’improvviso, in una piccola baita avvolta da una fitta nebbia nella folta boscaglia, oppure nel parco di un liceo, o tra nobildonne in case di campagna di Tonnerre in Francia. L’autore evoca sapientemente l’universo onirico e ne cesella racconti dalle atmosfere e scenografie letterarie molto suggestive: “Memoria  e oblio”, “Fermate”, “Cercatori e predatori d’acqua”, “La formula”, “Il tasso”, “Il sosia e la storia dei vinti”, “I viaggi di Ulisse”, “Gli eccessi di Pietro”, “Trans – fuga (una storia diversa)”, “Incubo verde”, “Sparire”, “Visionario con trasporto”, “Il rifugio”, “L’ultimo messaggio”, “L’azzardo”. Bellissimi. Del resto, anche Elsa Morante scrisse: “Si sa che la fabbrica dei sogni spesso interra le sue fondamenta fra i tritumi della veglia e del passato”. Nicla Morletti

Anteprima del libro

da Memoria e oblio

«Il 21 settembre 2005 è morto Simon Viesenthal.
Ha vissuto una vita lunghissima perché il mondo ricordasse la shoah, lo sterminio di 6 milioni di ebrei nei lager nazisti (…).
Il suo nome ha inquietato molti perché lui era uno spirito inquieto; sebbene fosse un apprezzato architetto capace anche di diverse e positive costruzioni, era ossessionato da una visione che superava ogni altra parte e passione del proprio essere: «.Quando noi sopravvissuti andremo lassù, gli altri ci chiederanno: “Che cosa avete fatto dopo?” Qualcuno risponderà: “Il gioielliere, l’industriale, il commerciante”.
Io risponderò: – “Non vi ho dimenticato”(…)».

Quando finì di leggere il giornale, la sua giornata si era svuotata, la sua esistenza si era svuotata.
Erano appena le dieci del mattino; allora, quasi per tentare di ricaricarsi mise sullo stereo un vecchio vinile a lui caro.
Concerto per pianoforte n. 21 (K467: Il movimento). Mozart il genio.
“Il pizzicato degli archi introduce ad una situazione di insistenza ed improvvisi accenni orchestrali creano una atmosfera oscura che talora sovrasta il canto dei violini. L’ascoltatore, dapprima cullato da un suono che infonde sicurezza, percepisce questa vena di agitazione sottesa alla musica che si sviluppa attraverso rapidi passaggi di fuga”. Così ebbe a leggere sul retro della copertina. Trovò quanto mai appropriata la recensione anche se non aveva mai sopportato i critici ed i commenti esterni avulsi dall’esperienza. L’esperienza è ben altra cosa dalla teoria.
Accomodò i cuscini sul sofà, si stese, riprese il giornale e guardò ancora una volta il volto triste di quel vecchio che, dopo aver ammirato, ora invidiava per la raggiunta pace. I suoi occhi erano sempre lì puntati e frementi.

Gli sembrava che la sua vita si fosse per un attimo sospesa, assentata da quella stanza. Forse era uscita per un attimo ad accompagnare Viesenthal a migliori lidi.

Anche la badante, che usualmente riempiva l’appartamento di rumori e di premure da quando era mancata la moglie, aveva notato la sua lontananza.
“Signor Zeis, si sente bene, ha bisogno di qualcosa?” “No, grazie” riuscì a dire con voce strascicata.
Sorseggiò l’ultimo goccio di tè e si addormentò.

***
14 luglio 1959.
Ricordava bene quella data perché coincideva con il compleanno di sua figlia. L’aveva mandata a studiare negli Stati Uniti insieme al fratello. A loro inviava periodicamente delle somme di denaro. Nei confronti della moglie era sempre parco di parole, ma questa volta aveva sentito il bisogno di raccomandare la massima riservatezza su quel lungo viaggio che avrebbe dovuto intraprendere.

Bangkok.
Dopo una lunga corsa in taxi che dall’aeroporto l’aveva condotto nella più squallida periferia, aveva raggiunto finalmente l’indirizzo che gli era stato indicato.
Aveva avuto appena il tempo di ricevere furtivamente i nuovi documenti, le nuove generalità nonché fotografie di un uomo del quale avrebbe dovuto assumere le sembianze, aveva fatto appena in tempo a pagare, quando fu spinto fuori da quel tugurio, cacciato perché era già diventato una persona pericolosa.
In quei vicoli si era repentinamente sparsa la voce che un drappello di uomini lo stava ricercando. Era gente armata e senza scrupoli.
Ancora una volta provò la sensazione di essere braccato; la stessa frenesia di quando era fuggito dall’Ungheria.

Corse a lungo per quei vicoli. Faceva caldo e sudava. Gli mancava il respiro. Stremato, aveva deciso di farsi catturare. Tuttavia l’istinto di sopravvivenza lo trascinò fino a rifugiarsi su alcune piattaforme galleggianti. Ad un certo punto, una donna con pochi stracci addosso gli indicò la chiglia di una barca: nascondeva un sottofondo. Si stese quasi si fosse messo in una bara. Trattenne il fiato. In quel momento il mondo sarebbe potuto anche finire. Il cuore era in gola e non gli importava più nulla. Attendeva la morte ma con impazienza, quasi con frenesia. Le immagini delle atrocità commesse scorrevano nitide in quel buio. Gli sembrava di essere entrato in una sala cinematografica. La pellicola inesorabile mostrava fotogrammi spaventosi.
La mente si soffermò su un episodio della fanciullezza quando di nascosto era entrato in una sala dove si proiettavano film per adulti. Era entrato per cercare i compagni; non li trovò mai perché all’appuntamento non erano mai giunti. Era arrivato in ritardo e il programma di svago era nel frattempo cambiato. Lui era rimasto solo con l’orrore dei fotogrammi di quel film vietato e la paura di essere scoperto. Ora si ripeteva quel gioco fallito … e non sempre chiodo scaccia chiodo. Le atrocità dei ricordi si potevano sommare.
Quella sensazione l’aveva vissuta in quegli anni molte altre volte.
L’incubo di dover fuggire senza mai fermarsi si ripeteva. Era talmente ricorrente che ora non riusciva a distinguerlo dalla realtà. Improvvisamente silenzio. Il chiasso di quei canali e dei loro mercati per un attimo si interruppe. Cosa per lui inconsueta: pregò; era da molto che non sgorgava spontanea l’invocazione a Dio. Irruppero sull’imbarcazione delle lunghe ombre, forme mostruose che parlavano mille lingue, molte incomprensibili; urlavano, sbraitavano e imprecavano. Intanto sulla barca anche la donna era sparita. Attraverso le fessure delle canne che lo sormontavano riuscì ad intravedere quel piccolo assatanato e i suoi occhi intrepidi. Voleva vendetta, così lui credeva.
Improvvisamente una raffica di colpi fu esplosa sul fondo della barca. Udì chiaramente l’indemoniato ebreo rimproverare il suo miliziano per quel gesto inconsulto, capace di attirare inutilmente l’attenzione; poi udì distintamente scandire parole che per la prima volta lo ferirono: “maledetto boia avrai la tua giustizia!” Ma di quale giustizia stava parlando?

Quando ritornò la calma uscì dal suo nascondiglio ridendo, ridendo, ridendo ancora alla vita. Si sentiva un miracolato e come tale un eletto, un unto del Signore anche se, in quel momento, era bagnato solo da quella fetida acqua salmastra, fanghiglia che dai fori delle pallottole sul fondo l’aveva lentamente inzuppato.
Infatti, i colpi esplosi gli erano passati a fianco, così vicini da trapassare anche la borsa degli effetti personalissimi che teneva stretta a sé.

***
Onirica
di Pierfrancesco Zen
2014, 95 p., brossura
Gruppo Albatros Il Filo
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